Om böcker
Nils Ferlin (1898-1961)
Långt bodde vi då från världen.
det var krångliga stigar att gå,
men det kom någon plirögd gubbe
någongång och hälsade på.
Han förde an doft av fjärran
med sej och tryckta ord
om kärlek, trohet och trånad
och om sjöolyckor och mord
Och det ondas bild och det godas
kuverterades styck vid styck
där vi gömde på Tomtebodas
visor och skillingtryck.
Ack, mången lie och skära
sen dess har kommit till ro.
Idag är vi världen nära
med film och med radio
Och välnärda tidningsdrakar
strör ut sina dagliga ord
om våldtäkt, brand och förskingring
och om sjöolyckor och mord.
Allt rycker så tätt inpå oss.
Vi följer nog med men får
en känsla ibland att vi likväl
lite vid sidan står.
Det är någonting som fattas
(och saknas) - vad det nu är.
Kanske köper vi då en bok
och får vederkvickelse där.
På diktens flygande matta
till fjärran länder vi far.
(o, hör minareternas sekel-
mummel i Bishangar)
En bok betalar sig väl,
den smyger som månljus kring
att lyssna på människans själ
och på föga beaktade ting.
En dyrk kan den vara - en nyckel,
som öppnar en hemlig dörr
till ett hus där vi tycker oss hemma
fast vi aldrig varit där förr.
Och trista och ledsamma saker
vardagens pockande grå,
kan böckerna lära oss se med
förvandlade ögon på.
Ja, mycken fröjd kan den skänka,
en bok - och till den som är sjuk
kan den komma med kraft och hugsvalan
som en sankta veronikaduk
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar